Há lugares que recebem corridas. E há outros que as consagram. A Serra de Sintra pertence à segunda categoria. Não é apenas um conjunto de troços, nem uma sequência de curvas lançadas entre pedra e vegetação: é um asfalto sagrado – o antigo, claro – um espaço onde os ralis se fundem com a paisagem e parecem deixar de ser mero desporto para se tornar rito.
Em Sintra, o piloto nunca enfrentou apenas o cronómetro. Enfrentou o nevoeiro cerrado, o brilho traiçoeiro do asfalto húmido, o musgo nas bermas, a sombra espessa da floresta e uma sensação rara de isolamento, como se o mundo acabasse na entrada da classificativa e só voltasse a existir no controlo stop seguinte.
A serra impunha respeito porque era bela, mas sobretudo porque era ambígua: ora luminosa e quase solene, ora sombria, escorregadia e hostil. Cada passagem pela Lagoa Azul, Peninha ou Sintra tinha qualquer coisa de liturgia mecânica, uma sinfonia de motores atravessando um santuário natural onde cada erro podia custar tudo.
Foi essa ambiência sensorial que fez de Sintra uma espécie de Turini português, uma catedral verde suspensa entre o mar e a montanha, onde os ralis ganharam um peso emocional que poucas geografias conseguiram igualar.
O Zénite e o muro humano
Nos anos 70 e 80, Sintra deixou de ser apenas parte do itinerário do Rali de Portugal para se tornar um dos seus centros de gravidade. Quando César Torres decidiu, em 1976, concentrar integralmente na serra a última etapa do então “Vinho do Porto”, em rondas noturnas sucessivas, criou muito mais do que uma solução desportiva: criou um mito.
A chamada “noite de Sintra” depressa se tornou um dos momentos mais aguardados do calendário. Dezenas de milhar de pessoas subiam a serra muitas horas antes, alguns na véspera, com farnel, cobertor e vinho, para garantir lugar nas bermas, nos muros, nas árvores e nos pedregulhos.
Muito antes de surgirem os carros, a festa já tinha começado. E quando os motores ecoavam na noite, ou na madrugada, aquilo deixava de parecer um rali e passava a assemelhar-se a um festival pagão de velocidade.
Foi aí que nasceram os lendários “muros humanos”. Na Lagoa Azul e na Peninha, e um pouco menos em Sintra, por ser menos acessível, excetuando a Rampa da Pena, multidões compactas abriam-se apenas no último instante para deixar passar os monstros do Grupo B — Lancia Delta S4, Audi Sport Quattro, Peugeot 205 T16, Ford RS200, e todos os anteriores ‘monstrinhos’ — em espetáculos de fascínio e insanidade que ajudou a forjar a identidade dos ralis em Portugal.
Sintra tornou-se, então, o centro do mundo do WRC em solo português: um anfiteatro popular e emocional onde Mikkola, Alén, Toivonen, Röhrl ou Biasion não corriam apenas contra o relógio, mas também contra a própria dimensão do fervor que os cercava.
O silêncio forçado
Mas toda a epopeia tem a sua fratura. E a de Sintra abriu-se de forma irreversível a 5 de março de 1986. Na Lagoa Azul, o despiste do Ford RS200 de Joaquim Santos provocou três mortos e dezenas de feridos entre o público. O que era excesso de paixão revelou-se, nesse instante, excesso de risco.
A tragédia foi mais do que um acidente. Foi um corte brutal na relação entre a serra e o rali, uma ferida que atingiu o desporto automóvel português e ecoou internacionalmente, num ano que acabaria por simbolizar o fim de uma era. A partir daí, Sintra deixou de ser apenas altar; passou também a ser cicatriz.
Seguiram-se anos de ausência, restrições, prudência e um silêncio pesado. Questões ambientais, que eram apenas pretexto, como se provou anos depois, receios de segurança (estes sim, fundados) e a memória ainda aberta daquele dia afastaram a alta competição da serra, deixando órfãos os adeptos e suspendendo, por décadas, uma ligação que parecia indissociável.
O renascimento do prestígio
E, no entanto, Sintra nunca desapareceu verdadeiramente. Permaneceu como memória viva, guardada nas conversas dos antigos, nos arquivos fotográficos, nas reportagens e no imaginário de quem sabia que aquelas estradas tinham ajudado a construir uma parte essencial da alma dos ralis portugueses.
O renascimento começou devagar, mas com significado. Em boa hora, o Rali de Portugal Histórico devolveu à serra o som das máquinas de outrora, não já em fúria descontrolada, mas com a solenidade de quem regressa a um lugar sagrado.
Mais tarde, o renascido Rali das Camélias mostrou que Sintra podia voltar a ser palco de competição com outra consciência: mais rigor na segurança, mais respeito pelo ambiente, mais equilíbrio entre espetáculo e responsabilidade.
Esse regresso não apagou a dor, nem devia apagá-la. O que fez foi restituir dignidade a uma geografia que nunca deixou de merecer o seu lugar na história. Hoje, Sintra recupera o brilho não como relíquia fossilizada, mas como património espiritual do desporto motorizado — uma catedral onde ainda ressoa a antiga sinfonia de motores, agora temperada pela maturidade que só o tempo e a perda conseguem ensinar.
A Serra de Sintra continua, por isso, a ser mais do que um conjunto de troços. É altar e cicatriz. É glória e advertência. É a prova de que os ralis, quando encontram um território assim, deixam de passar por ele: passam a pertencer-lhe. E agora o principal campeonato português de ralis vai regressar a este solo sagrado. Trinta e três anos depois…
