2020, ano do corona, de desenlaces e outros vírus. Por: João Pais

Crónica de João Pais

Quando em Janeiro de 2020 nos preparávamos para desenferrujar parte do sistema nervoso central, observando os testes de pré-época do MotoGP, traçando desde logo objectivos não sujeitos a contraditório, já que nisto das motas e das ciências exactas convém não vacilar, muito longe estaríamos de imaginar algumas coisas que nos esperavam.

Algumas talvez seja eufemismo, de muitas coisas mesmo.

Ora vejamos.

Marc Marquez, o dono do pedaço, do anexo e ainda das cercanias, iria iniciar o campeonato não com um, não com dois, mas com três disparates, coisa rara e pouco vista que lhe traria uma inesperadíssima factura a ser-lhe apresentada na semana seguinte.

Na primeira corrida, com seu jeito de ataque permanente, viria a entrar a direito pela gravilha, erro primeiro, evitando a queda porque esse é um dos misteres que lhe nasceu como um dom. Tendo ido parar às calendas no regresso ao asfalto, não desistiu e foi-se a eles, ofereceu-nos um recital e uma recuperação ao nível de ópera retumbante no La Scala, exibição para nenhum ser vivo na terra poder reclamar.

Só que, estando já em lugar de pódio, tal não lhe pareceu bom o suficiente e foi em busca de maior quinhão. Eis senão quando, talvez porque os pneus vinham já em regime de horas extraordinárias em virtude da recuperação escadote acima, um aparatoso ‘highside’ atirou Marc para fora da corrida com uma indelicadeza fora do comum, enrolando-se mota e piloto num abraço violento e perigoso. Segundo erro.

Em Jerez II, versão GP da Andaluzia, quatro dias após operação complicada ao úmero, que é ali aquele osso bem grandito que vai do ombro ao cotovelo, Marc cometeria o pecadilho maior, aliás dois, o da gula e o da vaidade, provavelmente coadjuvado em tão desacertada aposta por alguém do seu staff, que terá analisado a situação com a destreza de um elefante em loja de porcelanas, Alberto Puig de sua graça. Após exibição em vídeo de um Marquez extra-terrestre a fazer flexões num pós operatório em que quase podíamos sentir o cheiro do anestético, quando qualquer comum mortal estaria ainda na fase de se queixar do peso da chávena de chá ao pequeno-almoço, eis que o cerverino mais conhecido do planeta se atira aos treinos livres como gato ao bofe, para pouco depois perceber que de gato pouco tinha, nem agilidade nem as forças, e que o bofe ia a caminho de outros comensais. A factura de tão gritante erro foi-lhe apresentada durante toda a competição, com IVA, IRS, IMI, juros e o mais que teremos ainda de perceber.

Mas uma coisa ficou bem clara, Marc, um genial e sobredotado piloto, cometeu de enfiada três erros e foi isso, e não o destino, a afastá-lo da luta pela revalidação do título.

Marc competiu e… perdeu!

Quartararo iria vencer as duas primeiras rodadas, prometendo a consolidação da revelação que fora no ano anterior, mas chegado o GP em Brno começaria longa travessia sem brilho e de muito pouco proveito, que terminaria com um oitavo lugar final, a quilómetros do que se palpitava nos idos dias de Julho. A muitos quilómetros de facto.

Em quatorze rondas, nove vencedores diferentes, cardápio para todos os gostos, festejaram franceses, sul-africanos, italianos, portugueses, espanhóis.

Portugueses? O senhor disse portugueses???

Pois disse sim, já lá vamos.